Von ihren drei Alpha-Gefährten verworfen und beansprucht

Was passiert, wenn der Mann, in den sie sich verliebt hat, sie nach einer einzigen intimen Nacht zusammen abweist? Kann sie das Geheimnis verbergen und versuchen, ihn zu vergessen? Oder wird er ihr zeigen, wie rücksichtslos und besitzergreifend er sein kann,...

Kapitel 1

Vor drei Jahren

Abendjagden sind die besten.

Ich lebe für sie. Ich lebe dafür, wie sich der Himmel über Montana ausbreitet, größer als es in einem Aquarell aus Violett- und Orangetönen überhaupt möglich scheint. Ich lebe für den kalten Wind, der von den Bergen herüberweht und mein Fell zerzaust, und für den Geruch unserer Beute, der in der gleichen Brise mitschwimmt.

Ich lebe für die Verfolgung.

Für die Beutejagd.

Für den Nervenkitzel, den das alles mit sich bringt.

Was zum Teufel ist heute Abend mit mir los?

Amora, geh nach links, befiehlt Ridge von irgendwo in der Nähe. Seine Stimme ist in unserer telepathischen Gedankensprache genauso tief und schroff wie in seiner menschlichen Gestalt.

Ich kann ihn nicht sehen, seit wir uns in der zunehmenden Dämmerung um die Hirschherde herum verteilt haben. Carter hockt etwa drei Meter entfernt im Gras - ein massiver schokoladenbrauner Wolf mit blauen Augen und einem fast übernatürlich scharfen Geruchssinn. Hinter ihm erhasche ich einen Blick auf Lunas goldenes Fell, während sie sich tief auf den Boden senkt. Sie ist nicht die beste Jägerin unter uns, aber sie ist leicht und schnell, was bei einer Teamjagd immer ein Vorteil ist.

Im Moment fühle ich mich nicht einmal wie der beste Jäger unter uns. Ich schüttle das unruhige Gefühl ab, das mich seit einer Stunde beschleicht, und folge den Anweisungen meines Alphas, indem ich mich schnell und tief nach links bewege.

Zwei junge Hirsche grasen allein am Rande der Herde. Als ich näher komme, heben sie die Köpfe und drehen ihre Ohren zu mir. Ich lasse mich auf den Bauch fallen und verlangsame meinen Atem, um ihr Unbehagen abzuwarten.

Ja, ich verstehe euch, ihr Hirsche.

Meine eigenen Ohren drehen sich zu den Geräuschen des Waldes um mich herum. Das Unbehagen, das ich spüre, seit wir zur Jagd aufgebrochen sind, wird immer stärker. Es ist, als ob ich das seltsam aufgeladene Gefühl spüre, das die Canyons erfüllt, wenn sich ein Sturm über dem North Pack Land zusammenbraut. Der Himmel ist jedoch klar und der Wind zeigt nicht die geringste Spur von Regen. Entweder bilde ich mir das alles nur ein oder... ich kann es nur fühlen.

Ich weiß nicht, welche der beiden Möglichkeiten besser ist.

Ridge bellt einen weiteren Befehl in Gedankensprache, diesmal an Carter, und unser Rudel kommt dem ahnungslosen Reh immer näher.

Verdammt noch mal. Ich kann mich nicht konzentrieren. Ich nähere mich langsam an und bemanne meine Ecke der Herde so gut es geht, auch wenn es in meinem Körper kribbelt und es mich juckt, irgendwo anders in die Bäume zu rennen. Es gibt keinen Grund, warum ich mich so fühle. Es sieht mir nicht ähnlich, so nervös zu sein. Ich bin total entspannt. Ich gehe mit dem Strom. Einfach wie ein verdammter Kuchen.

Heute Abend bin ich so angespannt wie die Beine einer Nonne.

Klar, dass ausgerechnet jetzt, wo meine Konzentration im Eimer ist, der größte Bock der Herde auf mich zustürmt.

Sein plötzlicher Vorstoß löst in der ganzen Herde ein Chaos aus. Die Hirsche zerstreuen sich und mein Rudel setzt sich in Bewegung, um sie in den stillen Abend hineinzubrüllen. Der Bock springt an mir vorbei, mit nichts als Kraft und Anmut und dicken Schenkeln, die mir das Wasser im Mund zusammenlaufen lassen.

Leider bin ich so eine heiße Katastrophe, dass mein eigener Sprung einen Sekundenbruchteil zu spät kommt. Ich segle direkt an seinem blöden, flauschigen, weißen Schwanz vorbei - und entgehe nur knapp einem Huf an der Schnauze - und schlage mit dem Gesicht voran auf dem Boden auf, wobei ich mit gespreizten Pfoten weniger elegant durch das Unterholz rutsche.

Gerade noch rechtzeitig kommt Ridge vor mir zum Stehen: „Du siehst toll aus“, sagt er mit einem unterschwelligen Amüsement. Ridges Fell ist blassbraun mit einem Hauch von Rotbraun, der im Licht am deutlichsten zu sehen ist. Er ist nicht der größte Wolf im Rudel, obwohl er der Alpha ist, aber er ist rauflustig und stark. Seine honigfarbenen Augen glitzern vergnügt.

Ach, verpiss dich, antworte ich und schnaufe wieder. Ich werde dir das Grinsen aus dem Gesicht schlagen.

Zum Glück haben die anderen Mitglieder des Rudels meinen Fehler nicht bemerkt und zwei Rehe erlegt - einen jungen Bock und eine Hirschkuh - und der Rest der Herde ist in den Sonnenuntergang entschwunden, um einen weiteren Tag zu leben.

Nachdem das Abendessen sicher im Schlitten verstaut und an zwei der größten Wölfe angehängt ist, machen wir uns auf den Weg zurück ins Dorf.

Normalerweise übernimmt Ridge auf dem Heimweg die Führung, aber dieses Mal fällt er zurück und geht neben mir her, wobei er mir einen Blick zuwirft, während er sich links von mir einreiht. Na schön. Was gibt's?

Mist. Ich hätte wissen müssen, dass er mich ausrufen würde. Ridge ist seit Jahren mein bester Freund, seit wir als kleine Welpen zusammen im Garten gespielt haben, während unsere Mütter Sangria tranken und über die anderen Nachbarn lästerten. Er kennt mich zu gut, um nicht zu merken, wenn etwas mit mir nicht stimmt.

Wäre ich ein Mensch, würde ich mit den Schultern zucken. In Wolfsgestalt ist das schwieriger, also begnüge ich mich damit, ihn so gleichgültig wie möglich anzustarren. Nichts ist los.

Ridge fletscht die Zähne und das Flattern seiner Augenlider verrät, dass er mich mit seinen Wolfsaugen anschaut. Dein... äh, einzigartiger Landestil. Wie geht es deinem Arsch?

Ein scharfer Atemzug entweicht meinen Nasenlöchern und ich gebe ein Knurren von mir. Willst du einen Kampf?

Seine Kinnlade klappt auf und seine Zunge streckt sich zu einem wölfischen Grinsen aus. Er rennt von meiner Seite weg.

Ich schüttle verärgert den Kopf. Wir lachen uns bei jeder Gelegenheit gegenseitig aus.

In einem Rudel, das so eng zusammenhält wie unseres, gibt es viele Bindungen. Freunde, Familie. Sogar Feinde. Manche von ihnen sind stärker als andere, und meine Beziehung zu Ridge war immer eine der stärksten. Eine Freundschaft, die über eine gewöhnliche Bekanntschaft hinausgeht und zu einer Partnerschaft geworden ist, die aus Respekt und Zuneigung besteht.

Aber keine Liebe. Jedenfalls nicht auf die sexy Art.

Das ganze Rudel hat erwartet, dass Ridge und ich von Anfang an eine Freundschaft eingehen würden. Wir wussten schon ziemlich früh, dass das für uns nicht in Frage kam, was eigentlich ganz gut war. Es nahm die Spannung, ein Mädchen und ein Junge zu sein, aus unserer Freundschaft. Wir waren nur Ridge und Amora, und Ridges kleiner Bruder Lawson war auch immer bei uns. Ich war kaum aus den Windeln, als meine Eltern starben, und Ridge wurde meine einzige Familie.

Jetzt, zwanzig Jahre später, sind wir hier.

Wir erreichen den Außenbezirk unseres Dorfes. Dieser Ort ist unser Zuhause - war es immer und wird es wahrscheinlich immer sein. Wir werden als Rudel geboren, wir sterben als Rudel und das ist einfach der Kreislauf des Shifterlebens. Ich denke, es ist ein schöner Ort, wenn man die Umstände bedenkt. Er liegt mitten im Nirgendwo, aber er ist wunderschön. Wir haben ein Dach über dem Kopf, können uns selbst versorgen und sind von den Gefahren der menschlichen Welt abgeschnitten. Rustikal, sicher. Aber das ist alles, was ich je gebraucht habe.

Wir nehmen alle menschliche Gestalt an, und während der Rest unserer Jagdgesellschaft sich auf den Rückweg zu ihren Häusern macht, kommt Ridge mit seinen nackten Füßen zu mir zurück.

„Du, ich, Bier und Poker“, sagt er und wir beide gehen im Gleichschritt auf unsere Häuser zu.

Ich grinse. „Bist du immer noch sauer wegen der fünfzig Dollar, die ich dir letzte Woche abgenommen habe?“

"Ich verdiene eine Chance, meine Würde zurückzubekommen. Und mein Geld." Er grinst. "Die Chancen stehen gut, dass ich gewinne. Du hast heute Abend keine gute Bilanz vorzuweisen, Stumbles."

„Nur weil ich bei der Jagd gestürzt bin, heißt das nicht, dass ich nicht den Boden mit dir aufwischen würde, Scooby“, schieße ich zurück und benutze den alten Spitznamen aus meiner Kindheit, den er hasst. "Aber nicht heute Abend. Ich werde in die Stadt fahren. Ein bisschen Dampf ablassen."

Kapitel 2

"Oh, ja. Dampf ablassen'“, sagt er spitz und macht eine grobe Geste mit seiner Hand und seinem Mund, die keinen Raum für Interpretationen lässt.

Ich hasse es, dass es in dieser Freundschaft keine Geheimnisse gibt.

„Nimm es mir nicht übel, dass ich ein bisschen Spaß in meinem Leben brauche, Opa“, scherze ich, während ich mich in Richtung meines Hauses drehe. "Während ich ‚Dampf ablasse‘, kannst du deine Lieblingsausgabe von Popular Mechanics noch einmal lesen, bevor du Earl Grey trinkst und vor neun ins Bett gehst.

„Ich mag nicht einmal Earl Grey!“, ruft er mir hinterher.

Sein Lachen folgt mir die zwei flachen Stufen zu meiner Haustür hinauf, dann fügt er hinzu: „Sei vorsichtig da draußen.“

„Das werde ich“, rufe ich zurück und verschwinde drinnen.

Meine Hütte ist nichts Besonderes. Meistens habe ich nicht einmal das Gefühl, dass sie mir wirklich gehört. Sie gehörte meinen Eltern und ich habe sie geerbt, als sie starben. In meiner Jugend lebte ich hier mit einem Hausmeister, dann allein, als ich alt genug war.

Ich bin immer allein.

Ich dusche schnell, da ich heute noch nicht geduscht habe, trockne mich ab, wickle das Handtuch um meinen Körper und bürste meine langen dunklen Haare aus. Es hat keinen Sinn, sie zu stylen, wenn ich mich für den Weg in die Stadt umziehen muss. Gut, dass der „Windblown Waves“-Look so beliebt ist.

Mein Schrank knarrt wie ein sterbendes Reh, als ich die Tür aufschließe, und ich starre kurz auf die alten Metallscharniere, bevor ich in die Küche stapfe, um das WD-40 zu holen. Ich öle die bösen Jungs ein und schwinge die Tür ein paar Mal probeweise auf. Ich habe schon überlegt, ob ich das ganze Ding austauschen soll, weil die Tür ein fadenscheiniges Stück Scheiße ist und sich unten verzogen hat. Vielleicht leiht mir Grady seinen Truck für eine Fahrt zum Baumarkt.

Das ist aber kein Problem für heute Abend. Heute Abend bin ich auf Beutezug.

Ich blättere durch die Kleiderbügel auf der Suche nach dem perfekten Fick-Kleid. Ich habe es nicht so mit Kleidern; das ist nicht wirklich mein Stil. Ich mag weiche Baumwolle, enge Jeans und Tank-Tops. Aber Jungs mögen Kleider, vor allem wenn sie kurz und eng sind und nur wenig der Fantasie überlassen.

Die wichtigste Regel bei der Jagd - abgesehen von „nicht auf die Nase fallen“ - ist, seine Beute zu kennen.

Ich suche mir ein kurzes, trägerloses rotes Kleid aus und stecke es in meinen Rucksack. Dann finde ich ein Paar schwarze Kitten Heels ganz hinten im Schrank. Ich lege noch eine Tube Mascara, einen Kajalstift und einen roten Lippenstift in meinen Rucksack und schaue mich ein letztes Mal um, bevor ich mich auf den Weg mache.

Dort, wo die Schotterstraßen auf die Wildnis am Rande des Dorfes treffen, lege ich mir den Rucksack über die Schultern und gehe los. In menschlicher Gestalt hingen die Riemen von meinem Rücken herunter, aber um meinen breiten Wolfsrumpf passen sie gut. Nachdem ich mein Fell ein wenig ausgeschüttelt habe, sprinte ich in die Dunkelheit und gebe mich der Kraft in meinen Beinen hin.

Es gibt nichts Besseres, als in Wolfsgestalt durch die offenen Ebenen zu rennen, die von schneebedeckten Bergen flankiert werden. Der kühle Wind zerzaust mein Fell, während sich mein Körper aufheizt, und das Stampfen meiner Pfoten auf dem Boden erzeugt einen gleichmäßigen Rhythmus - eine Schönheit, die in Menschengestalt ihresgleichen sucht.

Die nächstgelegene Stadt zu den North Pack-Ländern ist ein winziger Ort mit nur einer Ampel, zu dem man eine Weile braucht. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob ich weiß, wie der Ort heißt, und ehrlich gesagt, ist es mir auch egal. Wenn ich in diese Stadt fahre, dann nur aus einem Grund, und zwar aus einem einzigen Grund.

Ich sehe die Lichter, bevor ich die Menschen rieche, und halte hinter einer alten Pferdestallung an, um mich umzuziehen. Das rote Schlauchkleid passt zu meinem Körper wie eine zweite Haut und betont meine Größe und meine schlanken Kurven. Ich lege mein Make-up auf, während ich im Licht der Sterne in eine winzige Puderdose blinzle, aber ich habe das schon oft genug gemacht, so dass ich es auswendig kann.

Als ich fertig geschminkt bin, lasse ich meinen Rucksack hinter der Scheune auf dem Boden liegen, hake meinen Finger in die Riemen an meinen Fersen und gehe in die Stadt.

Die Hauptstraße ist malerisch. Auf beiden Seiten der Straße reihen sich zwei Läden in rustikaler Blockhausarchitektur aneinander. Auf den Gehwegen stehen große Blumenkübel mit bunten Blumen und die Straßenlaternen sind mit sanft leuchtenden Kugeln dekoriert. Ich bleibe neben einem Blumenkübel stehen und benutze den Rand, um zu balancieren, während ich mich an den Fersen festhalte, dann gehe ich weiter zum Barbereich am Ende der Straße.

Da der Ort so klein ist, gibt es nur drei Bars zur Auswahl, und keine von ihnen hat die begehrenswerteste Kundschaft. Aber ich bin nicht wählerisch. Ich habe schon vor langer Zeit beschlossen, mich nicht mit Wölfen aus meinem Rudel anzulegen. Das macht alles nur noch schlimmer, wenn sich später Partnerschaften bilden. Ich habe kein Interesse daran, die Schlampe zu sein, die den Seelenverwandten von jemandem gefickt hat.

Ich steuere die bessere der drei Bars an - ein kleines Loch in der Wand namens Keggers, das eher ein jüngeres Publikum und eine angenehme Atmosphäre für Frauen hat. Die Barkeeperin und Besitzerin ist eine Frau namens Barb, die so aussieht, als könnte sie sogar Ridge in den Hintern treten, also halten sich gruselige Typen nicht lange in ihrem Lokal auf.

Die Party ist schon in vollem Gange, als ich ankomme. Der Laden ist bis unter die Decke gefüllt, schummrig und verraucht. Aus der Musikanlage dröhnt ein Dubstep-Song mit automatischem Ton, der die Gespräche, das Gelächter und das Klirren der Gläser übertönt. Ich bahne mir einen Weg durch die Stehtische in der Mitte des Raumes und finde einen leeren Stuhl an der langen, dunklen Holzbar.

Barb schleicht sich zu mir und wirft einen fleckigen weißen Lappen über ihre Schulter. Sie ist gebaut wie ein Semi, hat ein hübsches Gesicht, dunkles, kurz geschnittenes Haar und schlaue braune Augen, denen nichts entgeht. „Was darf's sein?“

"Gin und Tonic. Oberstes Regal“, füge ich hinzu.

Barb zwinkert mir zu. „Alles klar, Schwesterherz.“

Während sie mein Getränk zusammenkippt, nehme ich mir einen Moment Zeit, um die Waren zu begutachten. Heute Abend sind viele Gruppen hier: ein paar Studenten, die sich amüsieren wollen; eine Gruppe von Bauarbeitern in staubigen Stiefeln und Carhartt-Jacken; ein paar Tische mit Gästen von außerhalb. Ich merke immer, wenn sie nicht aus der Gegend sind. Sie haben zum Beispiel einen anderen Geruch. Und sie sehen immer verwirrt aus, als ob sie nicht wüssten, wie sie mitten im Nirgendwo von Montana gelandet sind. Dieser Staat könnte dich verschlucken, wenn du ihn lässt.

Barb schiebt mein Glas auf die glatte, klebrige Theke vor mir und eilt dann zum nächsten Kunden. Sie wird mir eine Rechnung ausstellen. Das macht sie immer.

Ich nippe langsam an meinem Gin Tonic und mustere den Raum mit meinem besten „gelangweilten, aber ansprechbaren“ Blick. Das hat mich noch nie im Stich gelassen, und diesmal ist es nicht anders.

Einer der Bauarbeiter fällt mir auf und erhebt sein Glas, um auf mich anzustoßen. Er ist nicht gerade ein männliches Model, aber er ist süß genug. Die Stiefel sind schlammig von der Baustelle, ein kariertes Hemd lugt unter der offenen Khakijacke hervor. Er ist stark gebräunt, ein bisschen gealtert von seiner Arbeit in der Sonne, aber seine Lippen sind schön.

Kapitel 3

Ich erhebe ebenfalls mein Glas und erwidere seine Geste.

Er sagt etwas zu seinen Kumpels und grinst, dann verlässt er den Tisch und kommt zu mir.

„Ich kann nicht umhin zu sehen, dass du ganz allein bist“, sagt er und stützt sich mit dem Ellbogen auf die Bar zwischen mir und dem besetzten Stuhl neben mir.

„Das hast du bemerkt, oder?“ Ich lege den Kopf schief und drücke mich neckisch aus. Ich weiß, welche Knöpfe ich drücken muss. Die geheimen Blicke, die ich benutzen muss. Wie ich meine Worte formulieren muss, damit er weiß, dass ich interessiert bin.

Ich bin hierher gekommen, um etwas Dampf abzulassen, und dieser Typ ist genau der Richtige.

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass eine so schöne Frau wie du in einer Nacht wie dieser allein ist“, sagt der Mann und sein Blick streift mein Gesicht. „Wie heißt du, Süße?“

Bevor ich mich entscheiden kann, ob ich ihm einen meiner patentierten Pseudonamen geben oder einfach nur schüchtern sein soll, stellen sich die Haare in meinem Nacken auf. Eine Gänsehaut läuft mir über den Rücken, bevor eine kühle Brise von der offenen Tür durch die Bar weht.

Ich schaue zu dem Neuankömmling hinüber und mein Herz hört auf zu schlagen.

Er nimmt den ganzen Eingang ein - groß, massig, tätowiert, heißer als die Sonne Montanas im August. Alles an ihm schreit nach Gefahr und Sex, von den dunklen Haaren, die aussehen, als hätte er ein paar Mal mit den Händen hindurchgefahren, bis hin zu den Tattoos, die sich unter seinem weißen T-Shirt an Hals und Armen abzeichnen. Ich kann den Schatten weiterer Tattoos unter der dünnen Baumwolle sehen und mir läuft das Wasser im Mund zusammen, weil ich jeden Zentimeter dieser verborgenen Haut lecken möchte.

Sein Blick wandert über die überfüllte Bar, wo er genauso gelangweilt aussieht wie ich, und dann bleiben seine Augen an meinen hängen.

Dicke Wimpern umrahmen tiefbraune Augen mit einem intensiven Goldring um die Pupillen. So etwas habe ich noch nie gesehen.

Der Lärm in der Bar.

Die Musik.

Das Lachen.

All das verblasst in dem Moment, in dem sich unsere Augen treffen. Allein die Art und Weise, wie er mich ansieht, weckt das Verlangen in mir und ich presse meine Knie zusammen, während meine gierige Fantasie mich mit Bildern füttert, wie er nackt aussehen könnte.

Er geht in die Bar, und die Tür fällt hinter ihm zu. Aber die kühle Brise weicht nicht - sie folgt ihm in den Raum und weht seinen Duft zu mir.

Whiskey und Holzrauch. Jack on the Rocks und ein Lagerfeuer und meine Finger auf seiner nackten Haut.

Ein dumpfer Schmerz beginnt zwischen meinen Beinen und ich poche bei jedem Schritt, den er macht. Sein Blick bleibt auf meinem haften, als könnte er durch mich hindurchsehen, als könnte er meine Lust riechen, und verdammt, wenn ich mich nicht über die Bar beugen und verlangen würde, dass er mich gleich hier nimmt.

Der erste Typ, der Bauarbeiter, ist nur noch eine ferne Erinnerung. Er scheint auch zu merken, dass etwas nicht stimmt, denn er tritt von der Bar weg, schaut zwischen mir und dem Fremden hin und her und geht zurück zu seiner Party.

Ist schon gut, Kumpel. Ich würde mich auch nicht mit einem Riesen anlegen wollen.

Der tätowierte Fremde lässt sich Zeit, bis er die Bar erreicht. Er stellt sich neben mich und klopft meinem Nachbarn auf die Schulter. Der Typ, der auf dem Hocker rechts von mir sitzt, ist ein älterer, buchhalterisch aussehender Kerl mit einer Drahtbrille, und der arme Mann wirft einen Blick auf den sündigen Adonis, der hinter ihm steht, und hüpft davon wie eine aufgeschreckte Kakerlake.

Aus der Nähe ist dieser umwerfende, tätowierte Kerl fast überwältigend. Sein Geruch nach Whiskey und Rauch ist berauschend. Er überdeckt den Geruch von schalem Bier und frittiertem Essen in der Bar, bis ich das Gefühl habe, in seiner Gegenwart zu ertrinken.

Kaum hat er sich auf dem Hocker niedergelassen, schlurft Barb die Bar entlang. „Was darf's sein, Rambo?“

Der Mann grinst amüsiert und fast ein bisschen wild. "Whiskey. Super. Oberstes Regal."

Ich unterdrücke den Drang, zu stöhnen. Verdammte Scheiße. Ein Mann ganz nach meinem Geschmack. Er hat eine tiefe, grollende Stimme, die mein Verlangen in die Höhe treibt.

Barb nickt. „Kommt sofort.“

Ich starre ihn an. Gott steh mir bei, ich kann nicht aufhören, ihn anzustarren. Solche Männer gibt es hier nicht. Er ist eine Naturgewalt; er hat sein eigenes gottverdammtes Gravitationsfeld, und ich bin ein Meteor ohne Gebet.

Barb kommt mit einem Steinglas zurück, das halb mit einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit gefüllt ist. „Willst du eine Rechnung schreiben?“

Der Mann hält sein Glas in der Hand und nimmt es fast ganz in seine große Hand. "Bitte. Warum machst du nicht noch einen Gin Tonic für meinen Begleiter hier und schreibst ihn auf meine Rechnung?"

Meine Augenbrauen heben sich ein wenig, als ich merke, dass er mich meint.

Barb dreht sich zu mir um und zieht eine Augenbraue hoch, als würde sie sich im Stillen vergewissern, dass ich einen Drink von diesem Fremden annehmen will.

Einen Drink. Einen Kuss. Seinen Schwanz. Ich nehme alles, bitte.

Ich nicke ihr zu, und sie greift nach dem Tanqueray.

Der Mann dreht sich auf seinem Hocker zu mir um, eine Handfläche um seinen Whiskey gewickelt und die andere bequem auf seinem Knie ruhend. Sein Blick bleibt wieder an meinem hängen. „Wie nennen sie dich?“

Ich mag die unverblümte Art, wie er fragt. Er überspringt die Höflichkeitsfloskeln und den Text, philosophiert nicht über meine Schönheit. Er fragt einfach, was er wissen will. Das ist erfrischend.

„Amora“, antworte ich und reiche ihm meine Hand.

Er nimmt meine Fingerspitzen und drückt mir einen Kuss auf die Knöchel, und ich schwöre bei Gott, ich spüre ihn bis hinunter zu meiner Klitoris.

Seine Augen leuchten noch ein bisschen heller, als wüsste er, was der leichte Druck seiner Lippen auf meinem Handrücken mit mir gemacht hat. Das Gold in seinen Augen ist wunderschön, wie Sonnenschein, der sich in seinem Blick manifestiert.

„Ich bin Kian.“