Versehentlich mit einem Milliardär verheiratet | Kostenlose Vorschau

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Kapitel 1 — Die Abmachung

Katia
Ich wachte auf zu Leuten, die miserabel sangen.
„Zum Geburtstag viel Glück...“ Ich blinzelte heftig gegen das Sonnenlicht, das durch die Vorhänge sickerte; mein Hirn fuhr nur im Schneckentempo hoch. Die Stimmen wurden lauter, und für einen Moment dachte ich, ich träume. Ein richtig seltsamer, herrlich schiefer Traum.
„Zum Geburtstag alles Gute, liebe Katia...“
Meine Zimmertür flog auf. Ich setzte mich so schnell auf, dass sich die Decke wie eine Falle um meine Beine wickelte. Gerade rechtzeitig stellte sich mein Blick scharf – und sah eine kleine Prozession in mein Zimmer einrücken: Delia voran, mit einem Cupcake auf einem Tablett; Dad hinter ihr, das Handy hoch, als würde er ein Geiselvideo drehen; und dann meine Mutter – lächelnd. Ich hätte mich fast verschluckt, denn meine Mutter hat mich noch nie angelächelt.
„Alles Gute zum Geburtstag, Liebling“, sagte sie; ihre Stimme glatt und künstlich, als hätte sie sie mit Parfüm eingesprüht, bevor sie sie aus dem Mund ließ.
Ich starrte sie an, als hätte sie sich eben einen zweiten Kopf zugelegt. Denn so ist es: Martha machte keine Geburtstage. Jedenfalls nicht meine. Delia bekam Geburtstage. Prinzessinnen-Motto, Ballons, neue Kleider und ein Chor von Verwandten, die so taten, als könnten sie sich leiden. Ich bekam peinliches Schweigen und Last-Minute-Karten von der Tanke. Einmal bekam ich einen Staubsauger. Ich war zwölf.
Also das hier? Das roch nach Falle.
„Ähm... danke?“ krächzte ich, noch halb verschlafen und voll Misstrauen.
Delia plumpste das Tablett auf meinen Schoß, als würde sie ein Friedensangebot überreichen. „Den Cupcake hab ich selbst gemacht“, säuselte sie – was hieß, das Hausmädchen hat ihn wahrscheinlich gebacken, während Delia mit einem Weinglas danebenstand.
Ich sah hinunter. Vanille mit weißem Guss und einer einsamen Kerze, mittig hineingerammt wie eine Warnfackel.
„Puste sie aus“, sagte mein Dad gut gelaunt, aber seine Augen machten dieses Nervös-Ding, huschten herum, als suchten sie den Notausgang.
Ich kniff die Augen zusammen. „Okay, ernsthaft. Was geht hier ab?“
Meine Mutter lachte leise, als sei ich albern, nur weil mein Instinkt funktionierte. Sie setzte sich auf die Bettkante und strich über die Decke, als hätte sie sie jemals zuvor angefasst.
„Du bist jetzt zwanzig“, sagte sie sanft. „Das ist ein sehr wichtiges Alter.“
„Cool“, sagte ich trocken. „Muss ich mich auf ein Steuerseminar gefasst machen oder so?“
Delia kicherte. Dad hustete.
Mum redete unbeeindruckt weiter. „Du bist jetzt eine Frau, Katia. Und dein Vater und ich haben dir etwas sehr Aufregendes und Wichtiges zu sagen.“
Da war er. Der Stachel im Zuckerguss. Die Falle unterm Schleifchen.
Ich richtete mich noch ein Stück auf. „Okay…“
Sie schaute mich an, als wolle sie mir gleich ein Diadem aufsetzen. „Du wurdest ausgewählt, Julian Windsor zu heiraten.“
Der Raum wurde nicht still; er wurde hohl.
Einen Moment lang bekam ich die Worte nicht verarbeitet. Ich starrte sie an, wartete auf die Pointe, ein Kamerateam, irgendwas.
„Wer?“ fragte ich, obwohl ich sie glasklar verstanden hatte.
„Julian Windsor“, wiederholte sie, als wäre ich die Begriffsstutzige. „Der Windsor-Erbe. Ihre Familie ist seit Jahren an einem Bündnis interessiert. Du wurdest mit sechzehn versprochen.“
Ich blinzelte. „Was?!“
Dad sah mich verlegen an. „Wir wollten dich damals nicht überfordern.“
„Damals? Du meinst, als ich sechzehn war?!“
Mamas Lächeln verrutschte keine Millimeter. „Es war eine strategische Verbindung. Seine Familie ist sehr privat. Sehr mächtig. Das ist etwas Gutes, Katia. Du hast ungeheures Glück.“
Glück?
Als wäre das irgendein Gewinn.
Als müsste ich vor Freude in die Luft springen, weil ich das goldene Ticket in einem Milliardärs-Zuchtprogramm bin.
„Ich habe ihn nicht einmal getroffen“, sagte ich, noch immer damit beschäftigt, den beiläufigen Horror zu begreifen, den sie mir hier servierte, als handele es sich um ein völlig belangloses Gesprächsthema.
„Delia auch nicht“, entgegnete sie glatt. „Aber wenn es anders gelaufen wäre, hätte sie ihn stattdessen geheiratet. Sei dankbar, dass du es bist.“
„Wow“, murmelte ich. „Wie großzügig von dir, Mutter.“
Delia lehnte sich an den Bettpfosten und wickelte sich eine Haarsträhne um den Finger. „Er soll richtig gut aussehen. Und reich. Die Windsors besitzen quasi alles. Kasinos. Öl. Vielleicht ein Raumschiff? Keine Ahnung. Die sind extrem geheimniskrämerisch.“
„Oh großartig“, fauchte ich. „Ich heirate also einen Geist mit Trustfonds – und woher weißt du das?”
Die Augen meiner Mutter verhärteten sich, nur für eine Sekunde. „Sei nicht dramatisch. Er ist real. Und sie haben dich gewählt. Das sollte dir etwas bedeuten.“
„Nein“, sagte ich. „Was etwas bedeutet, ist, dass ihr vier Jahre gewartet habt, um mir zu sagen, dass ich einem wildfremden Mann versprochen bin, als ginge es hier um eine mittelalterliche Verschacherung.“
Mein Dad räusperte sich. „Wir dachten, wir warten, bis die Windsors sich melden. Und... das haben sie.“
Ich starrte ihn an. „Heißt das, das passiert jetzt?“
„Sie haben in ein paar Wochen ein Treffen arrangiert“, sagte meine Mutter. „Es wird ein Abendessen geben. Formalitäten. Ihr lernt euch kennen, bevor die Verlobung öffentlich wird.“
Öffentlich? Klar. Denn das hier war keine Beziehung. Das war eine Pressemitteilung, die nur darauf wartete, rauszugehen.
„Ich fass es nicht“, sagte ich tonlos. „Ihr habt mich nicht mal gefragt.“
„Nach solchen Chancen fragt man nicht“, sagte sie bestimmt. „Man nimmt sie an.“
Das war jetzt ihr Ton. Die Maske rutschte. Sie war nicht mehr die lächelnde Mutter mit dem Cupcake. Sie war die CEO dieser Familie, und ich war ein missglückter Zukauf, der in eine Zwangsfusion gedrückt werden sollte.
Ich stieg aus dem Bett und schob das Tablett von meinem Schoß. Der Cupcake kippte zur Seite, die Kerze zog einen Streifen Zuckerguss über die Decke wie einen Schmierfilm weißer Lügen.
„Ich brauche Luft“, sagte ich.
Mum stand auf. „Katia, sei nicht lächerlich—“
„Nein. Ich muss nachdenken. Ich fliege nach Vegas.“
Das traf sie auf dem falschen Fuß. „Vegas?“
„Nur ein Wochenende“, log ich. „Um den Kopf freizukriegen. Ihr wollt, dass ich einen Fremden heirate? Schön. Aber gebt mir vorher einen Moment Freiheit.“
Sie sah aus, als wollte sie widersprechen, doch Dad legte ihr eine Hand auf den Arm. „Lass sie. Sie wird schon einlenken.“
Ich sah zu, wie der stumme Krieg sich in ihrem Gesicht abspielte. Am Ende siegte die Kontrolle. Weil sie glaubte, sie hätte sie längst.
„Gut“, sagte sie, und dieses furchtbare Lächeln war zurück. „Geh. Nimm dir Zeit. Aber vergiss nicht, was auf dich wartet, wenn du zurückkommst.“
Ich antwortete nicht.
Ich packte schon, in dem Moment, als die Tür ins Schloss fiel.
Sie dachten, sie gäben mir Raum. Was sie nicht wussten: Ich würde nicht wegen Luft nach Vegas fliegen. Es ging mir um Tempo.

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Kapitel 2 — Der Racer und die verlorene Unschuld

~Katia~
Das Rollfeld flimmerte in der Spätnachmittagssonne. Ich blinzelte hinter meinen Sonnenbrillen, den Bildschirm meines verschlüsselten Wegwerfhandys fürs Racing immer im Auge behaltend, um die eingehenden Nachrichten nicht zu verpassen.
Ich war hungrig.
Der schwarze Rolls-Royce Ghost, der vor dem Hangar auf mich wartete, war alles andere als unauffällig, aber subtil sollte an diesem Trip ohnehin gar nichts sein. Meine Crew begrüßte mich, als wäre ich eine CEO, die zu einer feindlichen Übernahme anreist. Ich sagte nichts; sie wussten, warum ich hier war.
Das Untergrundrennen war kein kleines Straßeneck-Duell. Das war die Elite der Elite, mit geschlossenen Einladungen, verschlüsseltem Zugang und genug Luxuskarossen, um ein Formel-1-Startfeld wie einen Gebrauchtwagenhof aussehen zu lassen. Gefahren wurde auf einem stillgelegten Flugplatz kurz außerhalb der Stadt. Von oben wirkte er verlassen. Am Boden? Ein neonleuchtendes Kolosseum, pulsierend vor Lärm, Hitze und Geld.
Mein Wagen war schon da.
Ein nachtblauer Aston Martin Valkyrie AMR Pro, bis zur letzten Schraube maßgeschneidert. Der Motor schnurrte wie ein Löwe im Käfig. Ich strich über die Motorhaube und ließ die Vibration in meinen Arm wandern. Diese Maschine war auf Sieg gezüchtet. Genau wie ich.
Im Trailer zog ich meinen Anzug an: mattschwarz, figurbetont, gefertigt aus Materialien, teurer als so manches Zuhause. Der Helm: tiefschwarz, nur ein blutroter Visorschlitz. Niemand musste mein Gesicht sehen. Sie hatten es nicht verdient.
Als ich wieder aufs Vorfeld trat, lebte der Ort.
Hunderte drängten sich hinter den Absperrungen, reiche Sprösslinge, die ihre Fast-&-Furious-Fantasien ausleben wollten, und abgebrühte Racer, die Geld gesetzt hatten, das sie sich nicht leisten konnten zu verlieren. Kameras blitzten, Bässe hämmerten aus boxengroßen Lautsprechern. Über uns schwirrten Drohnen und fingen jede Bewegung ein.
Doch alle drehten sich um, als ER ankam. Ich nehme an, das musste der berüchtigte Jules sein.
Silberner McLaren Sabre. Chromleisten, schwarze Spoiler. Der Klang ging so tief, dass die Luft schwerer schien. Er stieg aus wie ein Geist aus Stahl. Sein Helm spiegelte meinen: gesichtslos, undurchschaubar. Er sah mich nicht direkt an, aber ich spürte seine Aufmerksamkeit auf meiner Haut, wie statische Aufladung.
Jules kannte jeder, aber niemand wusste, wer er war oder wie er aussah. Er hatte nie verloren. Kein einziges Mal. Seit drei Jahren. Sein Name stand für Angst auf der Strecke. Nicht nur, weil er schnell war. Sondern weil er die anderen aussehen ließ, als stünden sie still.
Ich war nicht zum Urlaub in Vegas. Ich war hier, um seine Serie zu beenden.
Die Stimme des Sprechers dröhnte aus der Anlage.
„Meine Damen und Herren ... das ist der Moment, auf den Sie gewartet haben. Die Queen des Strip gegen den Phantomkönig. Catwoman. Jules. Ein Rennen, ein Sieger.“
Das Publikum brüllte. Kameras zuckten zwischen uns hin und her.
Ich stieg in meinen Wagen und zog die Gurte fest, ließ die Stille des Cockpits mich verschlucken. Meine Hände glitten über das Lenkrad, als berührte ich etwas Heiliges. Die Außenwelt existierte nicht mehr. Es gab nur noch die Strecke, den Motor und die Ziellinie.
Die Lichter sprangen auf Rot.
Dann Gelb.
Dann: Grün – und ich katapultierte los.
Die Fliehkraft traf mich wie ein Faustschlag in die Brust. Mein Blick verengte sich, als ich die erste Kurve nahm, Reifen kreischten auf dem Asphalt. Jules war da, immer da, wie ein Schatten, am Rückspiegel festgeklebt. Jede Kurve, er zog mit. Jeden Geschwindigkeitsschub, er konterte. Aber ich hatte ihn studiert.
Ich wusste, wie er die Kurven anfuhr. Wusste, wo er um eine Millisekunde zögerte. Und heute fuhr ich nicht nur Rennen; ich griff an.
Runde eins brannten wir in unter einer Minute weg. Runde zwei verschwamm zwischen Flammen am Streckenrand, dem Geruch von verbranntem Gummi und dem ohrenbetäubenden Sprechchor der Menge. Mein Puls taktetete mit dem Grollen meines Motors.
In Runde drei ging ich volles Risiko.
Er zog nach links, ich stach innen rein, schnitt die Kurve und strich die Absperrung um Zentimeter. Der Wagen schüttelte mich durch. Die Zähne klapperten. Aber ich schob mich nach vorn.
Die Menge explodierte.
Die letzte Gerade war pures Chaos – Hälse reckten sich, Wetten schrien, Menschen filmten Geschichte mit zitternden Händen. Ich ließ den Fuß unten. Keine Angst. Keine Gnade. Die Ziellinie raste wie eine Bestie auf mich zu.
Ich kam zuerst durch.
Mit 0,7 Sekunden Vorsprung.
Ich trat hart in die Eisen und ließ den Wagen im Halbdreher in den Drift fallen, bevor er zum Stehen kam. Mein Atem kam stoßweise, und einen Moment lang rührte ich mich nicht. Ich ließ es einsinken.
Ich hatte gerade Jules geschlagen. Die verdammt nochmal ungeschlagene Legende. Und das in seiner Stadt.
Langsam stieg ich aus. Kameras stürmten heran. Fans kreischten. Den Helm nahm ich nicht ab. Ich hob nur eine behandschuhte Hand zur Menge und ging davon. Jules sah zu mir herüber. Er tippte mit zwei Fingern an den Helm – ein langsamer, fast amüsierter Gruß.
Dann drehte er sich um und verschwand in der Menge.
Weg, bevor ich noch einmal hinsehen konnte.
Keine Konfrontation. Kein Handschlag. Typisch – aber mir egal.
Ich hatte geschafft, was keiner vor mir geschafft hatte. Und ich brauchte einen Drink.
Die Bar war versteckt in einer Art Luxushotel, das nur Gäste von altem Geld einließ – ein Ort mit Marmorböden, gläsernen Aufzügen und Cocktails, die mehr kosteten als ein Paar Schuhe. Ich saß am Ecktisch im kleinen Schwarzen. Straßenklamotten und Helm im Wagen eingeschlossen, die Augen hinter Designer-Shades.
Ich bestellte etwas Starkes und es war mir egal, was.
Mitten im zweiten Glas kamen sie an – zwei Typen. Mitte bis Ende zwanzig, Sakkos offen, das Selbstvertrauen bis zum Anschlag aufgedreht. Reich, ganz klar. Der eine trug ein dunkles Grinsen, das nicht recht zu seiner Lässigkeit passen wollte. Der andere war der Typ, bei dem Charme einfach so passiert, ohne Anstrengung.
„Ist hier noch frei?“, fragte einer.
Ich zuckte mit den Schultern. „Vegas, oder?“
Sie glitten in die Sitznische und fingen an zu reden. Ich hörte nicht auf die Worte. Ich brauchte nur Geräusche. Etwas, das meine Gedanken übertönte.
Wir tranken. Mehr, als gut war.
Ich fragte nicht nach Namen. Sie auch nicht.
Irgendwo zwischen zu lautem Lachen und einem Boden, der zu kippen begann, streifte eine Hand meine. Warm. Sanft. Nicht drängend. Einfach da. Ich zog sie nicht weg. Stattdessen packte ich seine Hand und zog ihn auf die Tanzfläche. Wir tanzten, aber ich weiß nicht, was in mich gefahren war; vielleicht der Alkohol, doch ich rieb meinen Hintern an seinem harten Schwanz, während wir uns bewegten. Vielleicht lag’s an dem alten Vegas-Motto: „Was in Vegas passiert, bleibt in Vegas.“ Er war hart, ich drehte mich zu ihm um und lachte ihn aus. „Ärger“, sagte er, packte meine Hand und zog mich hinaus. Wir gingen aufs Dach, und dort wartete ein Heli. Er bugsierte mich hinein. Der Pilot würdigte uns keines Blickes. Der Mann küsste mich; ich zog ihm zuerst das Hemd aus. Er sah mich an, als würde er mich bedauern. Aber ich rieb mich weiter an seinem Schwanz, während wir uns küssten. „Fuck! Ich glaube, mein Kumpel hat unsere Getränke gepanscht; ich will jetzt einfach nur ficken.“
„Dann fick mich.“ Ich traute meiner eigenen Stimme kaum, aber ich wollte, dass er mich fickt.
Er kriecht über mich, trennt mit dem Knie meine Beine, seine Hand wandert meinen Oberschenkel hinauf über den papierdünnen Stoff meines schwarzen Kleids. Sein Finger reibt über eine meiner Brustwarzen. Ich winde mich unter ihm, das spornt ihn an, und ich spüre, wie seine Härte gegen mein Becken stößt. Sein warmer Atem zeichnet eine Spur an meinem Hals entlang. „Ich will sanft sein, aber ich kann nicht. Das Zeug war zu stark“, flüstert er.
„Fick mich einfach“, flehe ich.
„Ich werde in dir kommen; du machst mich so hart, Prinzessin“, sagt er, und alles, was ich will, ist ihn in mir zu spüren. Nasse Weichheit umschließt eine meiner Brustwarzen in seinem Mund, und ich stöhne. Seine Finger bahnen sich zwischen meine Beine und gleiten sanft zwischen meine Lippen, spielen mit mir. Dann drückt er die Eichel an meine glitschigen Lippen. Ich japse, als er sie auf und ab schiebt, sich mit meiner Nässe einschmiert. Dann ist es vorbei mit sanft. Er drückt gegen meine engen, gespannten Muskeln, um in mich einzudringen. Ich schreie auf, und seine freie Hand fährt auf meinen Mund. Er sieht mich an, fährt aber nicht fort.
Wir kamen an einem Hotel an; er hielt mich, als hätte er einen Preis gewonnen. „Willst du heiraten?“, fragte er, und ich nickte. Wir kauften einen Herrenring.
„Und meiner?“, fragte ich, und er lachte.
„In meinem Hotelzimmer, deiner ist besonders“, sagt er, und ein Mann kam mit ein paar Dokumenten, und wir unterschrieben beide. Ich wusste nicht, was ich unterschrieb, aber ich unterschrieb einfach.

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Kapitel 3 — Ich werde in dir abspritzen

~Katia~
„Weißt du, wie sehr ich mich zurückhalten musste?“ Ich antwortete nicht, denn ich wollte nur vögeln. Der Schmerz zwischen meinen Beinen pochte noch. Er trug mich im Brautgriff und brachte mich in sein Hotelzimmer.
„Jetzt kann ich dich ficken, wie ich will, denn du bist jetzt meine Frau, Prinzessin.“ Das Zimmer war dunkel, und in mir tobte ein ganzes Karussell; ich bezweifelte, dass ich mich in diesem Moment überhaupt noch an meinen Namen erinnerte. Er schleuderte mich aufs Bett. Sein Finger strich über meine Lippen. Seine Lippen zeichneten meinen Hals nach. Es kitzelt, und es fühlt sich so verfickt gut an. Mein Kopf schlingert zwischen Lust und Verwirrung.
„Ich liebe deinen verdammten Körper, meine Frau.“ Er schob mein Kleid hoch, und jetzt lag ich schutzlos da. „Ich konnte es kaum erwarten, dich hierher zu bringen, um deine Muschi zu schmecken – schon im Heli wollte ich das. Ich will, dass du es nie vergisst.“ Seine Worte trafen mich wie ein Stromschlag.
„Du bist so verfickt weich“, knurrte er und begann, an meinen Nippeln zu saugen. Ich spürte, wie mir das Blut zwischen die Schenkel schoss. „Du bist so bereit für mich.“
Bevor ich antworten konnte, raubte er mir den Atem, als er die Finger in meine Muschi schob, und ich stöhnte.
„Bettel darum, meine Frau“, sagt er, und ich öffnete den Mund, aber heraus kam nur ein Stöhnen, während er weiterrieb, seine Handfläche drückte auf meinen Kitzler. Dieses Hochwallen kam wieder, wie schon im Heli, als er an meinem Nippel sog. Seine Finger berührten wieder meine Lippen; ich roch mich an ihnen.
„Leck es nur mit der Zungenspitze.“ Er wollte, dass ich mich selbst koste, also stupste ich verlegen mit der Zunge vor und schmeckte eine Spur Salzigkeit.
Er zog mir das Kleid aus und streifte auch seine Sachen ab. Er legte eine Hand an meine Schamlippen, und ich keuchte, als er sich mit meiner Nässe einschmierte. Dann stieß er in mich, und ich sog scharf die Luft ein; in diesem Augenblick rasten die Gedanken. Er versiegelte meinen Mund und begann sich zu bewegen. Beim nächsten Stoß keuchte ich in seinen Kuss.
„So verfickt perfekt.“ Er zog sich heraus und wieder hinein, heraus und wieder hinein, fickte mich, dehnte mich. Ich stöhnte mit Tränen in den Augen, während seine freie Hand über meinen Körper strich, knetete, rieb. Seine Zähne zupften an meinen Nippeln. Dann presste er seine Lippen auf meine und küsste mich. Er schlang den Arm um mich, zog mich hoch, sodass er kniend auf dem Bett war und ich auf ihm saß. Er bewegte mich auf und ab. Ich zog mich eng um seinen Schwanz zusammen. Der Schmerz war verschwunden; ich genoss alles, was er mit mir und an mir tat. Meine Stöhne wurden lauter; mir war egal, ob uns jemand beim Ficken hörte.
„Ich fülle dich ab, Prinzessin“, sagt er, und ich wimmerte, und er fuhr fort: „Ich spüre, wie du dich um meinen Schwanz zusammenziehst, Prinzessin“, sagte er und griff mir an den Hintern, zog mich fest zu sich, sodass er mich ganz ausfüllte.
Er ließ sich an meinem Körper hinabgleiten und strich mit den Zähnen über meine Haut. Er sog an meiner Brust, und meine Hüften kreisten. Er umfasste seinen Schwanz mit einer Hand und stieß wieder in mich; mir entrang sich ein tiefes Stöhnen, und die Lust sprühte über jede Faser von mir. Jeder Stoß war eine kleine Welle, die gegen mich brandete.
Er grunzte und stieß tief in mich, trieb sich zu dem Höhepunkt, den er im Heli nicht hatte erreichen können. Er zog sich heraus und betrachtete meine Muschi, spreizte dann meine Beine und stieß wieder in mich. Seine Stöße wurden jetzt wild, und er erhöhte das Tempo. Unter ihm begann ich zu beben. Ich schrie und kam und riss ihn mit mir. Ich spürte, wie sein Sperma mich füllte, und wir blieben eine Weile so, und nach einiger Zeit begann sein Schwanz in mir zu zucken, und er fing wieder an zu stoßen. Er fickte mich die ganze Nacht, und ich weiß nicht mehr, wann wir eingeschlafen sind.
Der Morgen krachte mit grausamem Sonnenlicht und hämmernden Kopfschmerzen in mich. Ich wachte in einem Zimmer auf, das ich nicht kannte.
Der Raum schrie nach Geld, und in der Luft hing der Geruch von Sex und etwas Teurem – vielleicht ein Parfum. Mein Kopf pochte. Mein Körper ... schmerzte. Ich war nackt unter den Laken, darin verheddert, als wäre ich dorthin geworfen worden, und neben mir lag ein Mann und schlief. Ein Fremder, die Panik traf mich wie ein Faustschlag in die Brust.
Ich konnte ihn nicht einmal ansehen. Ich wollte nicht. Ich wollte nicht wissen, welches Gesicht zu dem Körper gehörte, der meinen berührt, beansprucht hatte. Ich setzte mich zu schnell auf, und zwischen meinen Beinen schoss ein warnender Schmerz auf. Ich keuchte und krallte die Laken fester.
Da unten war alles wund und geschwollen. Der Schmerz in den Oberschenkeln war scharf, tief – und demütigend.
Ich ließ den Blick über den Boden schweifen, fand mein Kleid – zerknittert und stinkend nach Kneipenrauch und Schweiß – und zog es mir über, bei jeder Bewegung zusammenzuckend. Meine High Heels lagen umgekippt an der Tür. Ich humpelte darauf zu, als müsste ich wieder laufen lernen, und zwang mich, mich aufzurichten, obwohl ich mich am liebsten zusammengekauert in Luft aufgelöst hätte.
Was zum Teufel ist letzte Nacht passiert?
Ich erinnerte mich an das Rennen. Den Sieg. Das Aufbrüllen der Menge. Daran, wie ich zur Bar ging, um zu feiern. Ich bestellte ein Getränk, dann noch eins, dann ... dann sprachen mich zwei Typen an.
Ihre Gesichter waren verschwommen. Alles danach? Leer, als hätte jemand die Löschtaste in meinem Kopf gedrückt. Da war Gelächter, glaube ich. Vielleicht eine Runde Billard. Ein Witz. Irgendwas mit Tequila. Und dann – nichts.
Nur Wundsein. Nur dieser Fremde. Nur ein Zimmer, das ich nicht kannte.
Ich fand meine Handtasche beim Sofa, warf sie mir über die Schulter und sah nicht zurück. Ich wollte ihn nicht wecken. Ich wollte nicht, dass er redet. Ich wollte auch nicht, dass er sich an mich erinnert.
Ich machte mich auf den Weg ins Parkhaus, ignorierte das Zittern in meinen Beinen bei jedem Schritt, fand mein Auto und fuhr wie ein Geist am Steuer zurück in mein Hotel.
Als ich endlich in meiner Suite war, atmete ich nicht einmal durch. Ich zog das Kleid wieder aus, ging direkt ins Bad und drehte die Dusche auf, als könnte ich die an mir klebende Verwirrung einfach abspülen.
Das Wasser traf auf meine Haut, und ich zuckte fast zusammen.
Ich roch nach Sex und Schweiß, als hätte jemand anderes jeden Zentimeter meines Körpers berührt, und nicht einmal der Anstand eines Namens war mir geblieben.
Meine Brust war eng, die Augen brannten, und als ich mir Wasser ins Gesicht spritzte, klackte etwas Kühles gegen meine Wange. Ich erstarrte und sah auf meine linke Hand, und mir rutschte der Magen in die Knie.
Ich trug einen Ring.
Kein Modeschmuck. Nichts Billiges aus einem Souvenirladen. Das Ding funkelte. Es glänzte. Es sah nach Bindung aus, nach Dauerhaftigkeit – und möglicherweise nach einer Straftat.
„Was zum Teufel?“ flüsterte ich.
Ich riss den Duschvorhang auf und stieg tropfnass heraus, atmete flach. Meine Finger zitterten, als ich den Ring drehte, um zu begreifen, ob er echt war. Er sah teuer aus. Zu teuer. Aber ich erinnerte mich an nichts. Keinen Antrag. Keine Kapelle. Nicht einmal einen Kuss.
Ich zog mir irgendwas über, kaum abgetrocknet, stürzte aus meinem Zimmer, um den Kerl zu finden. Irgendeinen Kerl. Aber mir fiel wieder ein, dass ich mich an nichts erinnere; es gab keine Spur, der ich folgen konnte, keinen Hinweis, nicht einmal eine Zimmernummer. Ich hatte mir heute Morgen nicht einmal gemerkt, auf welchem Stockwerk ich war.
Selbst wenn ich in der Lobby an ihm vorbeilaufen würde ... ich würde sein Gesicht nicht erkennen.
„Scheiße“, flüsterte ich noch einmal und fasste mir an die Schläfe.
Ich erinnerte mich an nichts.

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