Zu spät – der Alpha hat mich verloren | Kostenlose Vorschau

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Kapitel 1 — Die Luna vor der Tür

Junes Perspektive
„Die Zeichen sind eindeutig“, sagte Heilerin Mirelle, ihre Stimme ruhig, aber bestimmt, als sie ihre Hand von meinem Handgelenk löste. Sie griff nach einer kleinen Glasphiole auf dem Tisch neben sich, deren Inhalt in sanftem Silberlicht schwach glomm.
„Die Mondessenz hat bereits auf dein Blut reagiert. Du trägst einen Welpen … und nicht irgendeinen — das Blut des Alphas wirkt mächtig in dir.“
Einen Moment lang reagierte ich nicht.
Ich saß einfach da, am Rand des geschnitzten Holzbettgestells in der Kammer der Heilerin, und starrte sie an, als hätte ich mich verhört.
„Einen … Welpen?“ wiederholte ich langsam, leiser, als beabsichtigt.
Heilerin Mirelle nickte wissend, während sie die Phiole sorgfältig versiegelte und sie mir in die Hand legte. „Es ist früh, aber es besteht kein Zweifel. Deine Wölfin hat bereits begonnen, das Leben in dir zu schützen. Die Essenz erwacht nicht auf diese Weise, es sei denn, neues Leben hat Wurzeln geschlagen. Du solltest von jetzt an vorsichtig sein.“
Vorsichtig.
Das Wort hallte dumpf in meinem Kopf nach, doch es drang kaum zu mir durch.
Alles, was ich fühlte, war ein plötzlicher, überwältigender Schub von Wärme, der sich in meiner Brust ausbreitete, jede Faser flutete, bis mir die Luft wegblieb.
Nach fünf Jahren …
Fünf Jahre, gebunden an Ragnar Virelith, den Alpha des Virelith-Rudels.
Fünf Jahre eines Bandes, das mehr dem Namen nach als in Wahrheit existierte.
Und jetzt … Ich senkte den Blick, meine Hand glitt wie von selbst an meinen Bauch.
Da war noch nichts. Kein sichtbares Zeichen.
Aber ich spürte es.
Ein leises, ungewohntes Ziehen tief in mir.
Lebendig … Meine Wölfin regte sich sacht, nicht länger ruhelos oder fern, sondern … beschützend. Neugierig.
Sie war zuversichtlich.
Ein zerbrechliches Lächeln huschte mir über die Lippen, bevor ich es aufhalten konnte.
Wenn Ragnar es wüsste …
Wenn er es so sähe wie ich …
Vielleicht würde sich endlich etwas ändern.
Ich hatte Heilerin Mirelle gebeten, niemandem vom Welpen zu erzählen — Ragnar sollte es als Erster erfahren.
Dieser Gedanke begleitete mich den ganzen Weg zurück zum Rudelhaus.
Als ich eintrat, empfing mich zuerst die Stille. Kalt und leer.
Es fühlte sich fremd an, obwohl es seit fünf Jahren mein Zuhause war.
Langsam ging ich durch die Gänge, strich mit den Fingern über die polierten Steinwände auf dem Weg zum großen Wohnraum. Der Duft des Ortes — sein Duft, einst allgegenwärtig — war fast verflogen.
Er war seit über einem Mondzyklus nicht zu Hause gewesen.
Man sagte, er sei fort, um Territorialangelegenheiten zu regeln.
Ich glaubte es, weil ich glauben wollte.
Ich hatte sogar das Abendessen zubereitet.
Nicht, weil es mir jemand aufgetragen hatte.
Nicht, weil es von einer Luna dem Namen nach erwartet wurde.
Sondern weil … heute sein Geburtstag war.
Der lange Holztisch war sorgfältig gedeckt, jedes Detail so arrangiert, wie er es mochte. Das Essen war bereits kalt, unberührt, der einst üppige Duft in der stillen Luft nun stumpf und leblos.
Daneben stand ein Erdbeer-Honigkuchen.
Ich hatte ihn eigenhändig gebacken, weil ich darauf bedacht war, den Geschmack nicht zu verderben.
Ich sah ihn einen langen Moment an, dann entwich mir ein leiser Atemzug.
„Ich sollte es ihm heute Abend sagen“, murmelte ich, meine Finger an den Seiten leicht verkrampfend. „Er soll es zuerst von mir hören.“
Meine Wölfin regte sich sacht, als würde sie zustimmen.
Mein Kommunikationstablet gab einen Ton von sich.
Das Geräusch durchschnitt die Stille wie ein Schnitt und riss mich aus den Gedanken.
Mein Herz machte sofort einen Sprung.
Ragnar.
Der Signalton war seiner.
Ohne Zögern griff ich nach dem Gerät, eine seltsame Mischung aus Erwartung und Nervosität baute sich in meiner Brust auf.
Doch in dem Moment, in dem der Bildschirm aufleuchtete …
Wurde es in mir schlagartig still.
Das Bild starrte mich an, grausam in seiner Klarheit.
Ragnar stand unter den leuchtenden Laternen einer Festhalle — einer, die ich augenblicklich erkannte.
Mondhalle.
Und er war nicht allein.
Eine Frau stand in seinem Armkreis, zierlich an seiner Seite, mit einem weichen, vertrauten Ausdruck, der mir die Brust schmerzhaft zuschnürte.
Seris Thalor.
Der Name stieg sofort in mir auf.
Diejenige, die sein Herz besessen hatte, ehe ich in sein Leben trat.
Diejenige, von der alle sagten, er habe sie nie wirklich losgelassen.
Und neben ihnen … Ein Kind.
Ein kleines Mädchen, kaum fünf oder sechs Jahre alt, hielt sich an seiner Hand fest, als wäre es das Natürlichste der Welt.
Ragnar beugte sich zu ihr, sein Ausdruck … anders.
Sanfter, als ich ihn je gesehen hatte.
Wärmer, als alles, was er mir je gegeben hatte.
Das Gerät glitt mir aus der Hand, noch bevor ich begriff, was ich tat.
Es traf den Boden mit einem gedämpften Laut.
Ich hob es nicht auf — ich brachte nicht fertig, irgendetwas zu tun.
Ich weiß nicht, wie lange ich so stand.
Nur, dass es in mir still geworden war — nicht zerbrochen, noch nicht, aber hohl auf eine Weise, die das Schweigen unerträglich machte.
Als ich mich schließlich vor einem der privaten Gemächer der Mondhalle wiederfand, war die Nacht tiefer geworden, die Luft kühl auf meiner Haut.
Die Tür stand einen Spalt offen, doch ich musste sie nicht weiter aufstoßen, denn die Düfte erreichten mich zuerst — warm, süß und schmerzlich vertraut, genug, dass sich mir der Magen zusammenzog..
Lachen folgte.
Drinnen saß Ragnar inmitten seines inneren Zirkels, entspannt auf eine Weise, wie ich ihn innerhalb der Wände unseres Heims nie erlebt hatte. Seris saß neben ihm, so nah, dass sich ihre Schultern berührten, das kleine Mädchen vertraut zwischen ihnen eingekuschelt.
Jedes Mal, wenn das Kind sprach, beugte sich Ragnar vor, seine Aufmerksamkeit absolut.
Keine Distanz, keine Zurückhaltung, keine Spur jener Kälte, die ich so gut kannte — nur eine mühelose Vertrautheit zwischen ihnen..
Der Raum war mit leuchtenden Kristallen und geflochtenen Girlanden geschmückt, jedes Detail auf ein Fest zugeschnitten, das sich ganz um ihn drehte.
Da erhob sich Seris, ihr karmesinrotes Kleid fing den Feuerschein ein.
Sie hob eine zeremonielle Krone und setzte sie ihm sacht auf, ihre Bewegungen natürlich, intim — auf eine Weise, die allzu eingeübt wirkte.
Der Raum verdunkelte sich ein wenig, die Flammen legten einen sanften Schimmer über ihre Züge.
„Ragnar“, sagte sie leise, ihre Stimme warm mit etwas, das ich nicht benennen musste, „wünsch dir etwas.“
Hätte ich diese Worte gesagt …
Hätte er sie abgetan … als unnötig, ja kindisch.
Aber jetzt … lächelte er wirklich, langsam und unbewacht.
„Schon gut“, erwiderte er leise.
Der Klang seiner Stimme schnitt tiefer als alles andere.
Meine Hand hob sich unwillkürlich und presste sich gegen meinen Unterbauch.
Gegen das Leben, das in mir wuchs.
Unser Kind.
Ein Kind, von dessen Existenz er nicht einmal wusste.
Und plötzlich setzte die Erkenntnis ganz ein, schwer und erstickend.
Ich war seine Gefährtin, seine Luna dem Namen nach.
Und doch..
Stand ich draußen und sah zu, wie er mit einer anderen ein Leben aufbaute.
Als die Lichter wieder heller wurden, merkte ich, dass mein Blick verschwommen war.
Ich hatte nicht bemerkt, wann die Tränen zu fließen begonnen hatten.
In dem Raum drinnen stieg wieder Lachen auf.
Dann durchschnitt eine Stimme das Durcheinander.
„Seris, dieses Mal haust du doch nicht wieder ab, oder?“ neckte einer von ihnen. „Du solltest bleiben. Der Alpha ist für dich schon genug herumgereist.“
Seris senkte leicht den Blick, die Wangen gerötet. „Er hat eine Gefährtin“, sagte sie leise. „So etwas solltet ihr nicht sagen.“
Ragnar korrigierte sie nicht.
Er widersprach nicht einmal.
Er lehnte sich zurück, sein Blick ruhte mit stiller Zuneigung auf ihr, während er alles mit der leisen Bemerkung abtat, es spiele keine Rolle, es sei harmlos.
Dieses Wort blieb in meinem Kopf hängen, fern und unwirklich, denn nichts daran fühlte sich harmlos an, und ohne einzutreten oder eine Szene zu machen, drehte ich mich um und ging..
Als ich das Anwesen wieder erreichte, war die Nacht unerträglich still geworden.
Das Essen stand noch dort, wo ich es gelassen hatte — längst kalt und vergessen.
Der Kuchen daneben wirkte nun beinahe spöttisch.
Ich zündete keine Lampen an.
Kümmerte mich um gar nichts mehr.
Langsam ließ ich mich auf das Sofa sinken, mein Körper plötzlich schwer, als hätte sich das Gewicht von allem endlich auf mir niedergelassen.
Lange bewegte ich mich nicht, dachte nicht, fühlte nicht, bis schließlich meine Hand wie von selbst hochglitt und sich sanft auf meinen Unterbauch legte, dort, wo ein neues Leben — eines, nach dem ich mich gesehnt hatte, eines, das ich hätte feiern sollen — nur einen leisen, schmerzlichen Gedanken durch die Leere auftauchen ließ.
„…Wer würde dich willkommen heißen?“ flüsterte ich.
Meine Stimme brach leise.
Eine Erinnerung schob sich unvermittelt hervor.
Vor einem Monat hatte Ragnar sich auf eine Abreise vorbereitet.
Ich war am Balkon vorbeigegangen, gerade als seine Stimme durch die geöffneten Türen herüberwehte.
„Ja. Ich weiß, wann der Flug ankommt.“
Er hielt inne, dann, sanfter, als ich ihn je gehört hatte:
„Komm mir nicht entgegen. Bleib, wo du bist. Ich komme zu dir.“
Ich war stehen geblieben.
Überrascht.
Als ich ihn fragte, mit wem er sprach, hatte er sich umgedreht — die Wärme schon verflogen.
„Nur jemand aus dem Rudel“, sagte er tonlos.
Jetzt wusste ich es.
Die Erkenntnis setzte langsam, schmerzhaft auf.
Und mit ihr …
Nahm ein dunklerer Gedanke Gestalt an.
Das Kind, das ich heute Abend gesehen hatte.
Ihr Alter, der Zeitpunkt.
Seris, die vor Jahren gegangen war … und erst jetzt zurückkehrte.
Mir stockte der Atem.
„Nein …“ flüsterte ich und schüttelte den Kopf, als könnte ich den Gedanken so fortstoßen. „Das ist nicht möglich …“
Aber einmal begonnen, konnte ich es nicht mehr aufhalten.
Ich saß dort bis zum Morgengrauen, und er kehrte nicht zurück.
Als ich endlich aufstand, fühlte sich mein Körper steif an, fremd.
Ich nahm die kleine goldene Schatulle, legte die versiegelte Phiole der Mondessenz der Heilerin hinein und schloss sie weg, als könne Verstecken die Wahrheit irgendwie zum Schweigen bringen, die nun in mir Wurzeln geschlagen hatte.
„Außer mir …“ murmelte ich tonlos und senkte den Blick.
„Wer würde dieses Kind wollen?“
Das Geräusch der sich öffnenden Haustür zerriss die Stille hinter mir.
Mein Herz machte einen heftigen Satz.
Meine Hand zuckte.
Und die Schatulle glitt mir aus den Fingern und schlug mit einem dumpfen Laut auf dem Boden auf.

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Kapitel 2 — Es ist Zeit, Abschied zu nehmen

Junes Perspektive
Hinter mir hallten Schritte, ruhig und ungehetzt, getragen von einer Präsenz, die ich längst erkannte, noch bevor mich sein Duft erreichte.
Mein Körper reagierte instinktiv: Spannung fuhr mir die Wirbelsäule hinauf, als ich mich hastig bückte und das kleine goldene Kästchen aufhob, das mir zuvor entglitten war. Ich schob es in die innere Falte meines Gewands, gerade als sich eine Hand fest auf meine Schulter legte und mich zu ihm herumdrehte.
Mein Atem stockte, doch ich zwang ihn zur Ruhe, als ich den Blick hob.
Ragnar Virelith stand vor mir, so gefasst und fern wie immer. Selbst ohne auch nur seine Alpha-Aura zu entfesseln, lag eine stille Schwere in seiner Gegenwart, die den Raum zwischen uns füllte und sich unmerklich gegen meine Sinne drückte—etwas, das ich nie gelernt hatte, zu übergehen.
Fünf Jahre lang war es diese Version von ihm, die ich kannte.
Beherrscht. Verschlossen. Unnahbar.
Und doch stieg die Erinnerung an die vergangene Nacht ungerufen in mir auf, scharf und unerwünscht—eine andere Seite von ihm, die weich werden konnte, die wärmer wurde… nur eben nie für mich.
„Hast du geweint?“
Seine Stimme war ruhig, beinahe gleichgültig, als sein Daumen sacht unter meinem Auge entlangstrich. Für Außenstehende mochte die Geste sanft wirken, doch sie verschlimmerte nur das Brennen und lenkte den Blick auf die Schwellung, die ich nicht hatte verbergen können.
Ich hielt seinem Blick einen Moment stand und fragte dann leise: „Ist das der Grund, warum du zurückgekommen bist? Weil du letzte Nacht nicht heimgekehrt bist?“
Ein flüchtiger Schatten huschte über sein Gesicht, verschwand jedoch so rasch, wie er gekommen war.
Statt zu antworten, beugte er sich näher; seine Lippen strichen über mein Augenlid—eine Geste, die seltsam intim war und doch völlig fehl am Platz.
„Ich habe gesehen, was du vorbereitet hast“, sagte er.
Für einen kurzen, törichten Moment regte sich in meiner Brust etwas—ein zerbrechender Funke, von dem ich es besser hätte wissen müssen, ihn gar nicht erst zu nähren.
„Wenn du es gesehen hast, dann…“
„Tu das nicht wieder.“
Die Unterbrechung war ruhig, aber endgültig—ein Schnitt, der meine Worte kappte, bevor sie Gestalt annehmen konnten.
„Solche Vorbereitungen sind überflüssig. Das ist Zeitverschwendung.“
Die fragile Hoffnung, die ich nie hatte fühlen wollen, erlosch schlagartig—zurück blieb eine stille, schmerzende Leere.
Zeitverschwendung.
Weil er längst wusste, dass er nicht zurückkehren würde.
Weil nichts, was ich tat, je wirklich Gewicht gehabt hatte.
Weil seine Aufmerksamkeit anderswo hingehörte.
Ich senkte den Blick ein wenig und zwang meine Hände zur Ruhe, trotz der Enge in meiner Brust. „Ich verstehe“, sagte ich, doch meine Stimme klang fern, als gehörte sie jemand anderem.
Nach einem kurzen Schweigen sprach ich erneut, unfähig, die Frage zu unterdrücken, die in meinen Gedanken nagte.
„Dann sag mir… wo warst du letzte Nacht?“
„Ich habe Rudelangelegenheiten geregelt.“
Die Antwort kam glatt, ohne Zögern, doch meine Wölfin widersprach ihr sofort. Sie regte sich, leise und unruhig, als reagiere sie auf eine Wahrheit, die mein Verstand noch nicht zulassen wollte.
„Ragnar…“
Ehe ich mich bremsen konnte, griff ich nach ihm, meine Finger schlossen sich um den Ärmel seiner Tunika. Ich war nie besonders gut darin gewesen, zu verbergen, was ich fühlte, und selbst jetzt war die Anspannung sichtbar, trotz all meiner Mühe, gefasst zu bleiben.
Einen Moment musterte er mich.
Dann bewegte er sich.
Seine Hand legte sich an meinen Hinterkopf, zog mich an sich, und seine Lippen fingen meine in einem Kuss, plötzlich und alles verzehrend. Da war nichts Zögerliches daran; seine Berührung trug die gleiche kontrollierte Intensität, die alles an ihm ausmachte—ließ weder Ablehnung noch Abstand zu.
Meine Gedanken zerstoben, mein Körper antwortete instinktiv, während das leise Ziehen der Bindung die Grenze verwischte zwischen dem, was ich fühlte, und dem, was ich fühlen sollte.
Als er sich zurücknahm, war mein Atem ungleichmäßig, meine Lippen kribbelten von der nachglimmenden Wärme—und doch hatte der Schmerz in meiner Brust nur zugenommen.
Er trat zurück, als sei nichts geschehen.
Er griff an mir vorbei, nahm einen dunklen Umhang und schloss die Spange mit geübter Leichtigkeit. Während er sich bewegte, strich ein Hauch eines Duftes an mir vorbei—zart, fremd und unverkennbar weiblich.
Ich schloss kurz die Augen.
Ich brauchte nicht zu fragen.
Als ich sie wieder öffnete, stand vor mir wieder der Alpha, den ich immer gekannt hatte: jede Spur von Wärme sorgfältig hinter dieser vertrauten, distanzierten Fassade verborgen.
Als er sich zur Tür drehte, machte ich hastig einen Schritt vor.
„Warte“, sagte ich, die Stimme enger, als ich wollte. „Ich muss dir etwas sagen…“
„Das reicht.“
Er zog mühelos den Arm frei, als hätte mein Griff nie Gewicht gehabt.
„Ich habe bei Tagesanbruch eine Ratsversammlung“, sagte er und richtete den Verschluss seines Umhangs, ohne mich anzusehen. „Dafür habe ich jetzt keine Zeit.“
Bevor er ging, beugte er sich nur so weit vor, dass seine Lippen kurz meine Wange streiften—eine so leichte, routinierte Geste, dass sie völlig bedeutungslos war.
„Stell dich nicht quer. Wir reden später.“
Dann war er fort.
Die Stille, die er zurückließ, legte sich schwer über den Raum.
Lange blieb ich stehen, starrte auf den leeren Türrahmen, bis mir langsam die Kraft aus den Gliedern wich. Ich lehnte mich an den hölzernen Rahmen hinter mir und glitt hinunter, bis ich auf dem kalten Boden saß—das Gewicht von allem lastete plötzlich zugleich auf mir.
Natürlich hatte er keine Zeit—nicht für mich.
Meine Gedanken schweiften ab, ob ich wollte oder nicht, setzten zusammen, was ich längst gesehen, längst begriffen hatte.
Die Lüge, der Duft, der nicht zu mir gehörte, und die Distanz, die er nie zu überbrücken versuchte, führten alle zur selben Wahrheit—dass er mich nie wirklich gewählt hatte, und ich immer nur für ihn ausgewählt worden war.
Meine Hand fuhr wie von selbst zu meinem Bauch und legte sich leicht darauf, während die Wirklichkeit klarer in mir einsank als je zuvor.
Ragnars Junges.
Ein Leben, das Freude bringen sollte—und doch nur die Wahrheit schärfte, der ich nicht länger ausweichen konnte.
Für mich gab es hier keinen Platz mehr.
Und wenn ich bliebe, gäbe es auch für dieses Kind keinen.
Ich atmete tief durch und stemmte mich auf die Beine.
Wenn es so enden sollte, würde ich nicht darauf warten, abserviert zu werden.
Ich würde zu meinen Bedingungen gehen.
Ich überquerte den Raum, verstaute das Kästchen sicher im Schrank, schloss ihn ab und griff dann nach meinem Kommunikations-Tablet.
„Ältester Vaerun“, schrieb ich, die Finger jetzt ruhig. „Bereite ein Auflösungsdekret für mich vor.“
Als ich das Anwesen verließ, hellte sich der Himmel bereits auf.
Als ich im Haus meiner Familie ankam, fand ich Lysira—die Gefährtin meines Vaters und die Frau, die dieses Haus seit dem Tod meiner Mutter regierte—bequem zurückgelehnt, wie sie sich gerade eine Tonmaske auftrug, als gäbe es auf der Welt nichts, was sie kümmern müsste.
Beim Klang meiner Schritte drehte sie sich um; Überraschung flackerte auf, wich jedoch rasch verärgerter Gereiztheit.
„Das ging schnell“, sagte sie.
„Ich kann auch wieder gehen“, erwiderte ich ruhig.
Sie versteifte sich, sichtbar missgestimmt, doch statt zu streiten, wurde ihr Blick berechnend.
„Ich wollte etwas mit dir besprechen“, sagte sie, plötzlich samten im Ton. „Das östliche Flussgebiet, das dein Gefährte kontrolliert… ich dachte daran, dort für deinen Bruder eine Residenz zu sichern. Da du seine Gefährtin bist, sollte es nicht schwer sein, eine vorteilhafte Vereinbarung auszuhandeln.“
Ich musterte sie einen Moment, bevor ich antwortete.
„Dieses Gebiet gehört Ragnar“, sagte ich gleichmäßig. „Ich habe dort keinerlei Befugnis.“
Sie wedelte abwehrend mit der Hand. „Sei doch nicht so starr. Was ihm gehört, gehört dir.“
Einen Augenblick lang sah ich sie nur an.
Dann sprach ich.
„Wenn du vorhast, ihn auszunutzen, solltest du es dir anders überlegen.“
Ihr Ausdruck geriet ins Wanken, doch ehe sie etwas erwidern konnte, fuhr ich fort.
„Ragnar und ich lösen unsere Bindung.“
Stille breitete sich aus.

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Kapitel 3 — Das Kind, das nicht meines war

Junes Sicht
„Trennung?“
Lysiras Stimme schnellte scharf in die Höhe, schnitt durch den Raum, sodass selbst die Luft zu knistern schien.
Einen Moment lang starrte sie mich nur an, als wollten die Worte sich in ihrem Kopf nicht setzen. Dann wich der Unglaube offener Verachtung; ihr Blick glitt über mich, die Geringschätzung nur schlecht verborgen.
„Hast du irgendeine Ahnung, wie viele Frauen in den Territorien alles geben würden, um an den Alpha von Virelith gebunden zu sein?“, fuhr sie mich an. „Und ausgerechnet du redest davon, ihn zu verlassen? Hast du völlig den Verstand verloren?“
Ich hielt ihrem Blick stand, reglos, obwohl eine leise Spannung mir die Brust zuschnürte.
„Wenn du glaubst, das sei ein Segen“, sagte ich ruhig, „dann kannst du ihn gern haben.“
Sie verschluckte sich an den nächsten Worten, sichtlich überrumpelt, und wandte sich dann abrupt dem oberen Stockwerk zu.
„Maelor!“, rief sie laut und dringlich. „Komm runter. Deine Tochter ist nicht mehr ganz bei Trost!“
Wenige Augenblicke später trat mein Vater aus seinem Arbeitszimmer, in seinem Gesicht bereits Sorgenfalten, während er die Stufen hinabkam.
„Was ist los?“, fragte er und sah zwischen uns hin und her, bis sein Blick an mir hängen blieb.
Lysira deutete theatralisch auf mich. „Frag sie selbst. Ich habe nur eine Kleinigkeit erwähnt—eine Residenz im östlichen Fluss-Territorium für die Zukunft ihres Bruders zu sichern—und sie antwortet, sie wolle ihre Bindung an den Alpha lösen. Mit ihr ist nicht zu reden. Versuch du es, bevor sie alles zerstört, was sie hat.“
Die Brauen meines Vaters zogen sich zusammen, als er mich genauer musterte; der Schock in seinem Gesicht war unübersehbar.
„Du willst Ragnar verlassen?“, fragte er langsam.
Er wusste es.
Er wusste, wie lange ich Gefühle für diesen Mann mit mir herumgetragen hatte, was ich alles ertragen hatte, nur um an seiner Seite zu stehen. Er hatte das Getuschel gesehen, das Urteil in fremden Blicken, die stille Demütigung, die mir folgte, nachdem die Bindung geschlossen worden war.
Und jetzt …
„Ja“, antwortete ich.
Er führte mich zur Sitzecke, seine Bewegungen nun behutsamer, als fürchte er, zu viel Druck ließe etwas zerbrechen.
„Aber warum?“, fragte er. „Ist etwas vorgefallen? Hat er dir Unrecht getan?“
Einen Herzschlag lang dachte ich daran, ihm alles zu sagen.
Über letzte Nacht.
Über das, was ich gesehen hatte.
Über die Wahrheit, die ich nicht länger ignorieren konnte.
Doch die Worte kamen nicht.
Stattdessen senkte ich den Blick und zwang meine Stimme in eine Ruhe, die ich nicht fühlte.
„Er hat nichts getan“, sagte ich leise. „Ich erkenne nur keinen Sinn mehr in dieser Bindung. Ich will gehen. Ich will mein Leben zurück.“
Er wirkte nicht überzeugt.
„Wenn du unglücklich bist, kannst du es mir sagen“, meinte er, seine Stimme jetzt sanfter.
Die Sorge darin rührte etwas Zerbrechliches in mir an—etwas, das vielleicht durchgebrochen wäre, hätte nicht die scharfe Unterbrechung alles wieder erstickt.
„Unglücklich?“, fiel Lysira mir ins Wort, ungläubig schneidend. „Sie lebt im Anwesen des Alphas, man bedient sie, sie ist versorgt, es fehlt ihr an nichts. Worüber könnte sie sich wohl beschweren? Meiner Meinung nach hat sie sich an Bequemlichkeit gewöhnt und weiß nicht mehr, wo ihr Platz ist. Soll sie doch gehen und alles verlieren—dann sehen wir, wie lange dieser Vorsatz hält.“
Eine feine Spannung legte sich tief in meine Brust.
Dann riss etwas.
„Ja“, sagte ich und hob den Blick zu ihr, meine Stimme nicht mehr ganz so ruhig wie zuvor. „An den Alpha gebunden zu sein, mag von außen aussehen wie alles. Aber was, wenn ich es nicht mehr will? Darf ich das nicht entscheiden?“
Beide schwiegen, sichtlich vor den Kopf gestoßen.
Ich erhob selten die Stimme.
Ich wehrte mich selten.
Aber ich konnte nicht länger so tun, als sei alles in Ordnung.
„Ich kann so nicht weitermachen“, sagte ich, nun leiser, doch die Worte wogen schwerer. „Ich will nur wieder ich selbst sein. Nicht mehr.“
Die Anstrengung, alles zusammenzuhalten, ließ meinen Körper sacht beben; eine Müdigkeit sickerte mir bis in die Knochen.
Seine Distanz konnte ich ertragen.
Seine Gleichgültigkeit konnte ich ertragen.
Aber nicht die Lügen.
Nicht, wenn sie für eine andere Frau waren.
Lysira fing sich schnell; ihr Gesicht verhärtete sich erneut.
„Wir sind deine Eltern“, fuhr sie mich an. „Ist das ein Ton, in dem man mit uns spricht? Reiß dich zusammen.“
Ich presste die Lippen aufeinander und schwieg.
Mein Schweigen als Unterwerfung deutend, stieß sie ein kleines, zufriedenes Geräusch aus.
„Also geht es um die Residenz, die ich erwähnt habe?“, fuhr sie fort, der Ton nun künstlich vernünftig. „Wenn du nicht helfen wolltest, hättest du es einfach sagen können. Es gab keinen Grund, so ein Drama zu machen.“
Ich öffnete den Mund, schloss ihn wieder.
Es gab Dinge, die ich nicht erklären konnte.
Nicht so, dass es für sie Sinn ergab.
Sie hörte nicht auf.
„Hast du überhaupt an deinen Vater gedacht?“, setzte sie nach. „Er hat erst kürzlich über seine Verbindung zum Rudel von Virelith eine gewinnträchtige Vereinbarung gesichert. Er arbeitet unermüdlich daran, sie abzuschließen, kommt kaum zur Ruhe. Und jetzt sprichst du vom Gehen? Willst du das alles wegwerfen?“
Ich wandte mich meinem Vater zu und bemerkte zum ersten Mal die Müdigkeit in seinem Gesicht, die Schatten unter seinen Augen, die vorher nicht dort gewesen waren.
Eine stille Schwere legte sich über mich.
„Wie lange?“, fragte ich.
„Noch eine Woche“, erwiderte er, zögernd, als wolle er nicht mehr sagen.
Ich verstand.
Er steckte zwischen uns fest.
Zwischen dem, was er sagen wollte, und dem, was er nicht sagen konnte.
„Dann reden wir darüber, wenn deine Arbeit erledigt ist“, sagte ich.
Als ich ins Anwesen zurückkehrte, wirkte das Schweigen noch dichter als zuvor.
Mechanisch tat ich, was ich immer tat, ging in den Garten und kümmerte mich um die Pflanzen, die längst zu einem Teil meiner Routine geworden waren. Meine Hände arbeiteten wie von selbst, doch meine Gedanken blieben fern, verstrickt in allem, dem ich nicht länger ausweichen konnte.
Eine Woche.
Mehr blieb mir nicht, um zu entscheiden und vorzubereiten.
Ich musste gehen.
Meine Hand glitt kurz an meinen Bauch.
Die Erinnerung daran war jetzt ständig da, leise, aber unbestreitbar.
Vielleicht heute Nacht … Vielleicht würde ich mit ihm über die Trennung sprechen. Über sein Junges.
Ich musste wissen, wo ich stand.
Als das Licht zu schwinden begann, ging ich wieder hinein, in die Küche.
Ragnar ließ kaum Außenstehende ins Anwesen. Abgesehen von einer Reinigungskraft, die gelegentlich kam, lag alles innerhalb dieser Mauern schon lange in meiner Verantwortung.
Er war heikel, was sein Essen anging, und mit der Zeit hatte ich seine Vorlieben so gut kennengelernt, dass ich Mahlzeiten zubereitete, die er nicht ablehnte.
Als ich fertig war, standen mehrere Gerichte bereit, jedes mit Bedacht gewählt.
Ich stellte sie auf den Tisch und setzte mich, um zu warten.
Die Zeit kroch dahin.
Die Wärme wich aus dem Essen.
Draußen fiel das Licht in die Dunkelheit.
Und trotzdem … er kam nicht zurück.
Schließlich griff ich nach meinem Kommunikationstablet.
„Ragnar“, sagte ich, als die Verbindung aufging, leiser, als ich wollte.
Einen kurzen Atemzug Stille, dann seine Antwort—fern und vertraut.
„Ich bin beschäftigt.“
Meine Finger schlossen sich etwas fester um den Stein.
„Du hast gesagt, du würdest heute Nacht zurückkehren“, sagte ich.
„Ich werde mich verspäten“, erwiderte er. „Warte nicht.“
Die Worte sanken schwer in meine Brust.
„Verstehe.“
„Und June“, fügte er hinzu, die Stimme etwas schärfer, „störe mich nicht, während ich Angelegenheiten des Rudels erledige.“
„Ich verstehe.“
Ich wollte die Verbindung gerade trennen, da …
drang eine kleine Stimme von seiner Seite herüber.
„Papa … Mama hat gesagt, du sollst kommen und mir helfen, die Tonfigur zu formen.“
Alles in mir wurde still.
Die Leitung blieb noch einen Herzschlag offen.
Dann kappte sie.
Langsam senkte ich das Tablet, meine Hand nicht mehr ruhig.
Die Stille im Raum rückte näher, schwerer als zuvor, bis selbst Atmen Mühe kostete.
Also das war die Wahrheit.

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